L.W. - Printemps, atelier de l'artiste (1933)

La veillée du dimanche. Deux œuvres sur papier – une aquarelle et un pastel – du peintre et illustrateur polonais Leon Wyczółkowski (1852–1936), figure importante de la Jeune Pologne,  mouvement artistique et littéraire qui se développe à Cracovie à la fin du XIXᵉ siècle, Wyczółkowski est associé à cette génération d’artistes attachés à l’indépendance de la création, souvent résumée par l’idée d’un « art pour l’art ».

L.W. - Anémones (1909)

Wyczółkowski, lui, ne s’enferme pas dans une manière. Formé à Varsovie, puis à Munich et à Cracovie, il passe d’un registre à l’autre – réalisme, impressionnisme, symbolisme – en restant toujours attentif à ce qu’il a sous les yeux.

Il voyage beaucoup, travaille d’après nature, et garde ce goût de l’observation directe.

Peintre, dessinateur, graveur, il multiplie les techniques – huile, pastel, aquarelle, lithographie – sans jamais privilégier la virtuosité pour elle-même.  Ce qui revient, en revanche, c’est cette attention à la lumière, aux surfaces, aux matières.

Voici un fauteuil où l'on aimerait s'asseoir, pour sentir entrer par cette fenêtre ouverte la lumière et la brise parfumée du printemps. « Here, where the world is quiet; here, where all trouble seems dead... », écrivait Swinburne.

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A.F. - Statue of Liberty at night (1950)

La veillée du dimanche. Deux clichés du photographe Andreas Feininger (1906-1999), né à Paris de parents américains. Il est le fils du peintre Lyonel Feininger, associé au mouvement Bauhaus, un héritage artistique qui nourrira son goût pour les formes, les structures et les perspectives. Après des études d’ébénisterie et d’architecture, il commence sa carrière de photographe en 1930 et émigre aux États-Unis en 1939, où il collaborera notamment avec les magazines Life et Fortune. Il s’y distingue par ses photographies de gratte-ciel, de ponts et d’ouvrages industriels, qu’il transforme en compositions presque abstraites, faites de lignes, de géométries et de perspectives spectaculaires.

A.F. - Route 66, Seligman, AZ
(1953)

Parallèlement à cette recherche formelle, il s’intéresse aux dimensions sociales de la photographie et fréquente à New York le milieu de la Photo League, où se retrouvent notamment Paul Strand et Ralph Steiner. Pour ces photographes, l’image est aussi un moyen de regarder la société américaine en face, ses inégalités et ses fractures.

Cet engagement documentaire n’est pas sans risques dans le climat politique tendu des années 1950. Pendant la seconde Red Scare, la Photo League attire l’attention du FBI et sera finalement dissoute. Andreas Feininger poursuivra néanmoins son œuvre, entre photographie scientifique, architecture et regard humaniste, jusqu’à sa disparition en 1999.

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Graffiti de La Bande Noire, murs du Panthéon (1885)

Une image et des mots. L'image, c'est un graffiti de La Bande Noire, sur les murs du Panthéon.

Les mots sont extraits du petit roman de Léo Malet, Le soleil n'est pas pour nous, deuxième volet de la trilogie noire publié en 1980.

Tout ce qui a été gravé sur les murs, gravé à la sauvette sur un coin de table, tous ces graffiti, revendicateurs ou résignés, se font verbe et déferlent. Ils sont scandés et fouettent l'air, au rythme d'un coeur pas plus gros que le poing et dont on ne sait s'il étouffe de soif de tendresse ou de haine.

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E-R. - Cellule de Van Gogh, Arles (1984)

La veillée du dimanche. Deux clichés de la photographe américaine Eva Rubinstein (née en 1933), fille du grand pianiste Arthur Rubinstein.

Née à Buenos Aires lors d’une tournée de son père, elle grandit à Paris avant que sa famille ne parte pour les États-Unis en 1939. Elle se tourne vers la photographie assez tardivement, à la fin des années 1960, après une première vie consacrée à la danse et au théâtre.

Elle se forme notamment auprès de Lisette Model et de Diane Arbus.

E.R. - Nu aux coussins, NYC (1972)

Elle se consacre alors au portrait et à la photographie documentaire, collaborant avec plusieurs publications en Europe et aux Amériques tout en développant une œuvre personnelle.

Dans la préface d’un catalogue publié en 1985, Jean Dieuzaide évoquait « ce presque rien » d’où naissent des images ouvertes, qui ne livrent jamais tout à fait leur secret.

« De ce presque rien naissent des images équilibrées et pleines d'un infini qui résume toutes les pulsions de l'être humain, sans toutefois les enfermer dans un cadre : l'espace est une notion sacrée. Les effets de notre subconscient s'y promènent et s'effacent dans ces décors intemporels d'une grande et nostalgique beauté.»

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Carl G. Nelson - Central Park (1934)

La veillée du dimanche. Deux œuvres du peintre américain d'origine suédoise Carl Gustav Nelson (1898-1988). Né à Hörby, en Suède, il arrive aux États-Unis à l’âge de cinq ans.

Il se forme à la Chicago Academy of Fine Arts, puis à la Art Students League de New York, où il suit notamment l’enseignement de Kimon Nicolaides et Kenneth Hayes Miller.

C.G. Nelson - Still life

À New York pendant la Grande Dépression, il travaille pour la Works Progress Administration, avant d’enseigner pendant de nombreuses années. Il expose régulièrement – jusqu'à la Whitney Biennial – et plusieurs musées américains conservent aujourd’hui ses œuvres.

À la fin de sa vie, installé sur Cranberry Island, il était une figure familière de la communauté locale. Pour le reste, mes recherches ne m'ont pas permis d'en apprendre davantage, malgré quelques démarches, notamment auprès du Smithsonian American Art Museum, qui sont malheureusement restées sans réponse.

« Ayons l'habitude de nous taire sur ce que l'on ignore », disait sagement Sophocle. Autant donc s'en tenir là.

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Bill Anton - So it begins

Une image et des mots. L'illustration est de Bill Anton (b.1957), un peintre américain spécialisé dans la représentation du mode de vie et des paysages du Far West. Évidemment, il faut aimer la mythologie cowboy, les grands espaces, les chevaux, les feux de camps, le whisky sans glaçons, et les embrouilles dans les saloons... C'est mon cas.

Pour l'accompagner, quelques mots de Nietzsche : "Qui est parvenu ne serait-ce que dans une certaine mesure à la liberté de la raison, ne peut rien se sentir d'autre sur terre que Voyageur. Pour un voyage toutefois qui ne tend pas vers un but dernier car il n'y en a pas. Mais enfin, il regardera les yeux ouverts à tout ce qui se passe en vérité dans le monde. Aussi ne devra-t-il pas attacher trop fortement son coeur à rien de particulier. Il faut qu'il y ait aussi en lui une part vagabonde dont le plaisir soit dans le changement et le passage." (Humain, trop humain, 1878).

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