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Bibliothèque Holland House (A.U.1940)

La veillée du dimanche. Deux clichés anonymes qui témoignent d'un événement survenu il y a exactement soixante ans, en octobre 1940, où il est question de livres et de décombres.

Après un bombardement, Londres
(A.U.1940)

Sur le premier, la bibliothèque de Holland House, dans le beau quartier londonien de Kensington, après un bombardement le 22 octobre 1940.

Le second montre un jeune garçon en train de lire dans une librairie londonienne détruite par un raid aérien, toujours durant le Blitz de 1940. On ignore son identité, mais certaines sources affirment qu’il lisait un ouvrage consacré à l’histoire de Londres.

Qui a dit que la lecture avait cette vertu paradoxale de nous extraire du monde pour nous aider à lui trouver un sens ?

ML2

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Felice Casorati - L'attente (1919)

La veillée du dimanche. Deux oeuvres de Felice Casorati (1883-1963) peintre, sculpteur et graveur italien dont l’œuvre traverse le symbolisme, le réalisme métaphysique et le néoclassicisme. Né à Novare, Casorati étudie d’abord le droit à l’université de Padoue, tout en apprenant la peinture en autodidacte. Il est marqué par le symbolisme de Gustav Klimt et par la Sécession viennoise.

F. Casorati
Brodeuse dans le grenier
(1935)

Dans les années 1920, installé à Turin, il y fonde un atelier qui devient un lieu de rencontre pour de jeunes artistes italiens. Sa peinture évolue alors vers une forme de construction très personnelle, proche par certains aspects de Giorgio de Chirico et de Carlo Carrà, où les figures apparaissent dans des espaces dépouillés, presque architecturaux.

Le monde de Casorati est un monde immobile et silencieux, avec des personnages souvent seuls, assis, absorbés dans une attitude d’attente ou de recueillement, et saisis dans des intérieurs aux volumes très simples.

Bienheureux ceux qui s'assoient..., est-il dit dans la Bhagavad-Gîtâ.

FS2

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Béla Tarr - Damnation (1987)

Une image et des mots. Un photogramme du film "Damnation", du réalisateur hongrois Béla Tarr (1987).

Et pour aller avec, la puissance furieuse d'un poème de Saint-Pol-Roux, Prière à l'Océan (1927)

Divinité de houles et de houles sur des gouffres et des gouffres, 

Irascible énergie à la voix de cornoc,

Monstre glauque, semblable à quelque énorme gueule de baudroie suivie d'une incommensurable queue de congre, 

Masse mouvante avec, pour âme, cette lame sourde jaillissant en lave d'un puits abyssal,

Époux de la Tempête aux griffes de noroît et cheveux de suroît,

Génie double qui souque ta victime entre vent-arrière et vent-debout,

Démon de verre cassant des vaisseaux comme on casse des noix,

Ogre aux dents de récif qui croque des tas d'hommes comme sur la terre nous croquons des pommes, 

Nappe d'orgie sur quoi les flottilles sont les friandises, les escadres les gigots,

Insondable estomac où se digèrent les naufrages dont les épaves rares sur les flots figurent les os, 

Diaphragme innombrable au muscle soulevé depuis les tréfonds inconnus jusqu'à l'éclair des nues,

Jungle liquide des sautes-de-vent accouplées aux brisants,

Harpagonie de trésors engloutis,

Joute des aventures d'or et des squales d'acier,

Cimetière dansant où les péris se heurtent, l'alliance au doigt,

Farouche pêle-mêle où tout se trouve - sauf un cœur,

Océan...

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