Chris Killip - Cookie in the snow (1984)

La veillée du dimanche. Deux clichés de Chris Killip, chroniqueur des années Thatcher, qui a photographié avec rigueur et sans fard l’Angleterre ouvrière en voie d’effacement. 

Déjà présenté sur ce blog en août 2010, Killip a longtemps été associé à la photographie documentaire sociale, même s’il s’en est souvent défendu.

Dans plusieurs entretiens, il insiste au contraire sur une démarche plus intuitive, moins militante, centrée sur l’expérience du regard plutôt que sur la volonté de “documenter” une réalité.

C.K. - St Luke's church, Balwin (1973)

« I'm not a social documentary photographer. I'm not interested in documenting social conditions or trying to make the world a better place through photography. I'm just trying to make interesting photographs.»

Pour lui, la photographie n’est ni un langage objectif ni un outil de communication, mais une expérience personnelle et intime, une manière de regarder le monde.

« I don't believe in objectivity in photography. Every photograph is subjective, because it's taken by somebody who has his own perspective on the world. Photography is a way of seeing the world.

It's not about capturing reality, it's about capturing your interpretation of reality.»

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Claude Serre

Une image et des mots. Un dessin de Claude Serre (1938-1998), publié en 1972 dans Humour noir et hommes en blanc, que je conserve précieusement dans ma bibliothèque à côté du volume qu'il a quelques années plus tard consacré au sport (1977).

Pour aller avec, j'ai pensé à cet extrait de la Lettre à Ménécée, d'Épicure.

Prends l'habitude de penser que la mort n'est rien pour nous. Car tout bien et tout mal résident dans la sensation : or la mort est privation de toute sensibilité. Par conséquent, la connaissance de cette vérité que la mort n'est rien pour nous, nous rend capable de jouir de cette vie mortelle, non pas en y ajoutant la perspective d'une durée infinie, mais en nous enlevant le désir de l'immortalité. Car il ne reste plus rien à redouter dans la vie, pour qui a vraiment compris que hors de la vie il n'y a rien de redoutable.

[....] Ainsi, celui de tous les maux qui nous donne le plus d'horreur, la mort, n'est rien pour nous, puisque, tant que nous existons nous-mêmes, la mort n'est pas, et que, quand la mort existe, nous ne sommes plus. Donc la mort n'existe ni pour les vivants ni pour les morts, puisqu'elle n'a rien à faire avec les premiers, et que les seconds ne sont plus.

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Jean Marquis - Dockers, Liverpool (1955)

La veillée du dimanche. Deux clichés du photographe documentaire Jean Marquis (b.1926), originaire d’Armentières, dans le Nord, où il grandit dans une famille ouvrière dont il photographiera plus tard la vie. Ce passé ouvrier marque durablement son regard, et son œuvre s’inscrit dans la tradition de la photographie humaniste, aux côtés de figures comme Robert Capa, Henri Cartier-Bresson ou David Seymour.

Jean Marquis - Sans titre

Il découvre la photographie en 1947, après la guerre, et devient rapidement l’assistant de son oncle par alliance, le photographe Paul Strand (voir juin 2008). Cette rencontre est décisive : elle lui ouvre la voie d’un travail patient et exigeant.

Ses images traversent la France des années 1950 à 1970 : villages, campagnes, cafés, enfants qui jouent, passants immobiles.

Une photographie du quotidien où perce souvent une forme d’humour discret, une façon de regarder les choses avec pudeur. « La photographie, c'est le regard qu'on porte sur les gens, disait-il. Une photo, c'est avant tout une démarche, un sentiment profond, c'est de la poésie ». Comme cette péniche dans les brumes matinales de la Deûle.

Un de ses clichés est choisi par Edward Steichen pour figurer dans la célèbre exposition The Family of Man.

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A. Grishkevich - Dernières fleurs

La veillée du dimanche. Deux œuvres du biélorusse Alexander Grishkevich (b.1961). Diplômé de l'École d'art de Minsk, c'est là qu'il vit et travaille encore aujourd'hui.

A.G. - Décembre (2007)

Il y a dans sa peinture quelque chose du minimalisme japonais... Dans ses paysages par exemple, d'où l'homme est absent, chaque élément semble ramené à son épure ; c'est une peinture ascétique, sans beaucoup de nuances, qui peut aussi faire penser au formalisme de l'anglais Maurice Wade.

On dirait que l'art de Grishkevich – pour ce que je connais de son pays de bas plateaux et de plaines marécageuses – est lui-même imprégné par l'atmosphère que dégage son austère géographie.